Edwood Vous Parle   

Dansons

        Dans le couloir illuminé les ombres se font rares. Le tapis, au riches motifs, efface le bruit des pas. Un, deux, trois, les silhouettes se suivent et se ressemblent. Pas un mot, pas un son, les êtres s'en vont et s'en viennent. Certains en ont assez, d'autres n'attendent que cela depuis des jours et des nuits. Un miroir, deux miroirs, trois miroirs, sur les murs des reflets, juste des reflets. Chacun ne fait que passer. Certains arrivent et d'autres partent. Il est tard et il est l'heure, il est aujourd'hui, il est demain, on s'en fiche et on s'en balance. Maintenant, nous dansons.

        Ainsi, il devient plus facile d'exister dans ce monde. Qu'importe que ce soit Haendel ou les Ramones, les Beatles ou Tchaikovski, Cure ou Strauss. Qui s'en soucie ? L'univers ne semble plus aussi impossible à assumer. Tout et rien ne font à nouveau plus qu'un. Et cela ne nous rend pas triste. Surtout pas triste.

        Tournent, sautent, glissent, s'évadent les pas et déjà ils sont loin. Dans les nervures du sol, quelques fragments de nous-mêmes sont abandonnés. Des souvenirs. Près de la porte d'entrée, l'on se presse davantage pour accéder à la salle où l'on danse. On traverse les couloirs et les antichambres, on ne se bouscule pas, on fait silence, on écoute et l'on est attentif. On s'observe un peu, du coin de l'œil et on voudrait paraître bien plus que l'on est. Un homme d'une quarantaine d'années cogne un buste avec son coude. Le buste vacille. L'homme ne se retourne pas. Une jeune fille vient ici pour la première fois. Elle ne peut s'empêcher de se regarder dans les miroirs. Mais elle sait que cela ne se fait pas. Un homme âgé admire les plafonds. Les peintures des plafonds sont exquises. Ce ne sont que bals galants et fantaisies mythologiques. Un jeune homme attarde son regard sur la robe de la femme qui le précède. C'est une robe bleue. Elle descend jusqu'au sol. Elle effleure les tapis des couloirs, en produisant un bruissement rêveur.

        Quelques moineaux bondissent sur les tuiles du toit. Leur piaillement est discret, nerveux, à la fois inquiété et presque joueur. Ils s'observent en coin. Leurs regards vont de l'un à l'autre, de l'autre à l'un. Ils attendent. Il va bientôt pleuvoir. Une pie se pose sur les fils électriques. Silencieuse. Pour une fois. Elle réfléchit. Ou bien elle dort. Sur la pelouse bien plus bas, un lapin batifole. Il pleut. Et les premiers jours du printemps sont proches.

        Les bruissement de la jungle le tire de sa rêverie. Il doit faire attention au moindre signe d'hostilité, s'il veut éviter tous les pièges dont regorge son périple. Il pose une trappe à souris sous les feuilles. Comme ça, si jamais une mygale le suit à la trace. Clac ! Elle se pincera les pattes. Comme ça ! Clac ! Il sourit à cette pensée. Une explosion retentit au loin. Il se met à courir mais il glisse et tombe raider.

        Tout autour de la salle de danse, des chaises sont disposées. Elle sont simples et pourtant accueillantes. Leur dossier en velours vert glisse sous les doigts comme un pelage de chat. Un chat extra-terrestre, sans le moindre doute. Chacun vient s'y asseoir au fil de la soirée. Certains n'y demeurent pas plus de quelques secondes. D'autres n'osent plus en partir. Pour la plupart, c'est un poste d'observation inestimable. Ils regardent, ils scrutent, ils essaient de dévoiler tous les danseurs. Les dames dissèquent la prestance des messieurs. Les messieurs ôtent mentalement les robes des dames. Sur la piste, on entame un pogo. Une demoiselle vient de se prendre un coup de boule de la part d'un gros type un peu trop entreprenant.

        Puis on laisse aller. Car c'est une valse. Une adolescente timide traverse la salle en solitaire. Elle hésite. Contemple les chaises, reluque tout en les évitant les couples qui dansent. Elle s'installe sans le faire exprès en plein milieu de la piste. Seule. Pensive. Amusée et apeurée. Elle attend. La lumière se fait plus douce. C'est un slow. Les corps se rapprochent. Un mouvement d'impatience, d'énervement hautain et de frustration sèche parcourt ceux qui s'ennuient sur les chaises. Deux hommes dansent enlacés. Ils ont l'air endormis chacun sur l'épaule de l'autre. Un monsieur, guindé dans un costume trop étroit, se lève soudain de son repère le long du mur. Il se dirige d'un pas décidé vers l'adolescente qui n'a pas quitté le cœur de la pièce. Il l'invite à danser. Il a sans doute plus du double de son âge. Elle le regarde comme s'il avait surgit d'un dessin animé. Elle rit. Elle le trouve charmant et vulgaire à la fois. Elle ne veut pas danser avec lui. Il est vexé et frustré. Il retourne s'asseoir. Il fixe son regard las sur l'adolescente qui danse seule. Il imagine des sévices sexuels qu'il voudrait bien lui faire subir. La lumière redevient pimpante. C'est un rock. Peu à peu des êtres solitaires, qui traînaient leur misère sur les chaises, se lèvent. Ils dansent seuls aussi. Et ils ont l'air heureux.

        Le verre est à moitié plein, mais bientôt il sera entièrement vide. C'est dans sa nature, au verre. De se vider. Et de se remplir. Un chien aboie. Il n'a que ça à faire. Il neige. Robocop rouille. Il erre dans les rues de la ville en cherchant une occupation. Déçu du manque de délinquance ultra-violente dans la banlieue de Limoges, il entame quelques pas de danse. Il est maladroit quand il danse. Il est touchant. Robocop valse avec les flocons. Son système de vision se brouille, enivré par la sensation de liberté, si nouvelle, si douce. Les flocons deviennent flous. Robocop danse avec les flous.

        Sur la piste on se croise, on se touche, on se murmure des choses à l'oreille. Tout le monde s'est levé et les chaises sont heureuses. C'est l'heure de la pause pour elles. Et l'heure de l'apothéose pour les êtres qui cherchent, qui trouvent, qui oublient. On ne sait plus vraiment quelle est la musique. On entend un rythme, on le suit. Un éclair de robe absorbe l'œil. Il est minuit et Cendrillon reste au bal. Elle s'en fout.

Des oranges, des épinards et des bananes. Sur le mur. Les oranges glissent et chutent. Ploc !

        Ils sont l'un près de l'autre et ils dansent. L'instant d'avant ils se tournaient encore le dos et ils ne voulaient pas se voir. Et cela se produit à nouveau. L'un et l'autre retombent amoureux. L'un avec l'autre.

Le claquement des talons s'étouffe sur le tapis du couloir. On s'en vient et on s'en va.

Edward D. Wood Jr. ("dance the manta ray !")